Genética ou paixão de pais para filho?

Os três amores da minha vida.

Era uma tarde de quarta-feira quando eu e meu pai saímos de São Leopoldo rumo ao Estádio Olímpico Monumental. Naquela noite fria do ano de 1993. Lembro de tudo daquele dia... do trajeto, por uma BR 116 ainda não engarrafada, das ruas por onde passamos em Porto Alegre, do trajeto a pé até o estádio... mas uma imagem ficou, em especial, guardada.
Estávamos em frente ao portão de entrada do estádio, com o sol ainda a pino, quando o acesso ao seu interior foi liberado... meu pai me abraçou e, aos poucos, uma das maiores visões da minha vida foi surgindo aos meus olhos.
Aquele campo verde, meio iluminado pelos refletores, meio pelo sol que pouco invadia aquele caldeirão de concreto, ia surgindo à medida em que caminhávamos em direção à arquibancada. As placas de divulgação, que até então só tinha visto pela TV, eram mais coloridas do que eu pensava e as goleiras muito maiores do que eu imaginava.
O afago do meu pai, entendendo o deslumbre de um garoto de 13 anos com aquela imensidão e, no seu rosto, o sorriso de quem havia cumprido uma missão.
Não há dúvidas que nosso filho poderá escolher livremente seu clube do coração... e que, o que ele decidir, é dele. Mas, no que pudermos apoiá-lo nesta decisão, o faremos com muito gosto.
E a tia Mone já começou o trabalho. Foi dela o primeiro presente do nosso filho. E dá-lhe tricolor.